По самые уши

Мне кажется, я по уши. И если даже не совсем по уши, то по горло точно. Ну или вот по сюда. Но это, кажется, точно. Бороться с этим нет никаких сил, жить с этим как-то сложновато, потому что этим надо по-любому делиться.

Мохнатый комок шерсти, бегает за мной по пятам, лежит подле меня, когда я сплю, сидит рядом с компьютером, когда я торчу в интернете или работаю, или вот как сейчас пишу всякие глупости. И даже умудряется лежать на бортике ванны, свесив лапы с хвостом, когда я отмокаю в воде. И урчит, урчит, урчит при этом не замолкая. Мне кажется, он тоже по уши. В меня, и в этом нет сомнений (до следующей более или менее длительной ссылки к бабуле).

На улице не прекращая идет снег. Нет, даже не идет, а метёт. И кто-то по уши в этот снег, потому что рождество-новый год-мимими, а кто-то - как я - нет, но снег, кажется, точно по уши в нас всех, потому что ну откуда может взяться столько мочи, столько силы, если только не из любви к ближнему. У снега прям какая-то нескончаемая "по уши", потому что норма осадков уже давно сошла с ума и зашкаливает, и хочется перефразировать почти уже классика - "а в Макондо опять метёт снег".

Новый год настанет вот-вот. И мне кажется, что он, этот новый год, почти в меня по уши. Потому что для меня он начнется с Парижа, в который по уши я с самой нашей первой встречи. Я приехала туда несчастная-пренесчастная с разбитым сердцем в тот самый первый раз, а он, Париж, обнял меня, полил меня теплым майским дождиком, обогрел нежным майским солнышком, накормил меня воздушными круассанами и шоколадными фонданами в уличных кафе под завязку, показал всякие прекрасности музейные, протащил по своим улочкам, и сказал: "детка, whenever you feel bad, come see me". И мне так хорошо стало, как-будто и не случилось ничего плохого.

Мне кажется, я по уши. Или я это уже говорила..?